En aquella silueta bella, sin mancilla…
Se mira la brisa, la luna… se arrulla con mantilla.
Al sol del mediodía se seca la gavilla…
En vuelta en primavera recoge la mies para la trilla.
Silueta de mujer, que encorva su hermosura…
Sin miedo al tiempo, que envejezca su hechura.
Bella y discreta, en el caudal de su ternura.
Su aroma, en vuelve la estancia calida de mesura.
Recoge con aire glacial el tocado de su nuca.
Para poner la mesa, y servir la cena de la cosecha.
¡DE LA COSECHA! qué sus manos antes hermosas HERMOSEA
1 comentario:
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